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Giuseppe,	
  le	
  jardinier	
  du	
  Vatican	
  	
  
	
  
Urbi	
  et	
  orbi.	
  Dimanche	
  31	
  mars	
  2013,	
  cité	
  du	
  Vatican.	
  Les	
  cloches	
  sonnent	
  à	
  toute	
  volée,	
  
je	
  n’entends	
  même	
  pas	
  la	
  voix	
  de	
  Jean,	
  mon	
  amoureux,	
  qui	
  essaie	
  de	
  me	
  lire	
  les	
  
indications	
  de	
  notre	
  guide	
  sur	
  les	
  collections	
  du	
  musée	
  du	
  Vatican	
  devant	
  lequel	
  nous	
  
faisons	
  la	
  queue.	
  Je	
  me	
  sens	
  délicieusement	
  bien,	
  à	
  goûter	
  au	
  soleil	
  de	
  Rome,	
  accrochée	
  à	
  
son	
  bras.	
  Nos	
  engueulades	
  et	
  stress	
  parisiens	
  semblent	
  loin.	
  J’avais	
  raison,	
  nos	
  quatre	
  
jours	
  en	
  Italie	
  remplissent	
  leur	
  promesse	
  de	
  nous	
  retrouver.	
  Nous	
  repartons	
  ce	
  soir,	
  
mais,	
  pour	
  l’heure,	
  je	
  m’abandonne,	
  blottie	
  contre	
  son	
  épaule.	
  	
  
	
  
Et	
  dire	
  que	
  c’eût	
  pu	
  être	
  Séville.	
  Début	
  mars,	
  cherchant	
  sur	
  Internet	
  et	
  en	
  urgence	
  le	
  
moyen	
  de	
  sauver	
  notre	
  amour	
  du	
  marasme	
  parisien,	
  j’optai	
  pour	
  un	
  séjour	
  à	
  Rome.	
  Je	
  ne	
  
souhaitais	
  pas	
  particulièrement	
  que	
  notre	
  couple	
  bénéficie	
  d’une	
  bénédiction	
  papale	
  
sous	
  le	
  balcon	
  de	
  saint	
  Pierre.	
  Le	
  monde	
  ne	
  savait	
  alors	
  pas	
  quel	
  pape	
  célébrerait	
  Pâques	
  
et	
  je	
  voulais	
  davantage	
  une	
  destination	
  sexy	
  que	
  tournée	
  vers	
  la	
  prière.	
  Mais	
  difficile	
  d’y	
  
couper	
  à	
  cette	
  saison	
  :	
  l’Andalousie	
  dont	
  je	
  rêvais	
  a	
  la	
  mauvaise	
  habitude	
  de	
  doubler	
  
tous	
  ses	
  tarifs	
  pour	
  les	
  mythiques	
  processions	
  pascales	
  en	
  chasubles	
  et	
  bonnets	
  pointus	
  
qui	
  viennent	
  s’admirer	
  du	
  monde	
  entier.	
  La	
  réception	
  du	
  premier	
  tiers	
  provisionnel	
  des	
  
impôts	
  eut	
  raison	
  de	
  la	
  folie	
  que	
  j’étais	
  prête	
  à	
  faire	
  pour	
  un	
  dépaysement	
  romantique.	
  
L’Italie	
  m’apparut	
  comme	
  le	
  recours	
  sans	
  risque	
  pour	
  une	
  coupure	
  alliant	
  dépaysement,	
  
culture,	
  bons	
  produits	
  dans	
  l’assiette,	
  et	
  crapulerie	
  dans	
  la	
  sieste.	
  	
  
	
  
Je	
  ne	
  veux	
  pas	
  dépeindre	
  par	
  le	
  programme	
  un	
  week-­‐end	
  en	
  amoureux,	
  mais	
  témoigner	
  
ici	
  d’un	
  vrai	
  miracle	
  de	
  Pâques	
  qui	
  précisément	
  n’était	
  pas	
  programmé.	
  
	
  
Nous	
  avons	
  prévu	
  de	
  voir	
  le	
  musée	
  du	
  Vatican	
  pendant	
  la	
  bénédiction	
  du	
  dimanche,	
  
pensant	
  que	
  l’attractivité	
  d’un	
  nouveau	
  locataire	
  place	
  Saint-­‐Pierre	
  assure	
  une	
  attente	
  
moins	
  longue	
  pour	
  les	
  toiles	
  et	
  les	
  fresques.	
  
Peu	
  de	
  temps	
  dans	
  la	
  queue,	
  mais	
  des	
  heures	
  les	
  yeux	
  rivés	
  à	
  des	
  merveilles	
  dans	
  les	
  
galeries	
  me	
  laissent	
  un	
  peu	
  cotonneuse.	
  Je	
  ne	
  retrouve	
  pas	
  Jean	
  au	
  moment	
  de	
  sortir	
  et,	
  
plutôt	
  que	
  d’attendre	
  et	
  de	
  m’énerver	
  contre	
  lui	
  comme	
  souvent,	
  je	
  continue	
  de	
  marcher	
  
dans	
  un	
  long	
  couloir.	
  La	
  tête	
  dans	
  les	
  nuages	
  de	
  Michel-­‐Ange	
  et	
  le	
  nez	
  dans	
  mon	
  guide,	
  je	
  
m’égare	
  et	
  quitte	
  doucement	
  le	
  brouhaha	
  d’une	
  trentaine	
  de	
  Chinois	
  se	
  regroupant.	
  Le	
  
calme	
  me	
  fait	
  lever	
  la	
  tête	
  face	
  à	
  deux	
  portes,	
  l’une	
  s’intitule	
  Uscita	
  et	
  je	
  pousse	
  l’autre	
  
machinalement.	
  Cinq	
  marches	
  me	
  conduisent	
  dans	
  un	
  péristyle	
  de	
  moins	
  en	
  moins	
  
sombre	
  et	
  je	
  comprends	
  qu’un	
  jardin	
  s’ouvre	
  juste	
  derrière	
  le	
  musée.	
  À	
  deux	
  pas	
  de	
  la	
  
Création	
  de	
  la	
  chapelle	
  Sixtine	
  se	
  trouve	
  un	
  Éden	
  invisible	
  aux	
  touristes.	
  	
  
	
  
J’y	
  marche,	
  emplie	
  de	
  la	
  pureté	
  de	
  l’endroit	
  qui	
  fixe	
  sur	
  mon	
  visage	
  un	
  sourire	
  béat.	
  La	
  
douceur	
  du	
  printemps	
  me	
  fait	
  goûter	
  à	
  un	
  parfait	
  moment	
  de	
  paix.	
  Le	
  parc	
  a	
  des	
  
dimensions	
  incroyables	
  en	
  pleine	
  ville	
  et	
  je	
  m’avance	
  entre	
  les	
  haies	
  et	
  les	
  pelouses,	
  
surprise	
  qu’il	
  soit	
  entièrement	
  vide.	
  Personne	
  ici,	
  alors	
  qu’au	
  loin	
  je	
  perçois	
  les	
  clameurs	
  
régulières	
  de	
  la	
  foule	
  venue	
  recevoir	
  la	
  bénédiction	
  de	
  ce	
  jour	
  de	
  résurrection.	
  La	
  
cérémonie	
  a	
  vidé	
  les	
  musées	
  des	
  touristes,	
  mais	
  aussi	
  la	
  cité	
  de	
  son	
  clergé	
  et	
  de	
  ses	
  
gardes	
  colorés.	
  J’oublie	
  alors	
  le	
  temps	
  et	
  me	
  promène	
  dans	
  les	
  méandres	
  du	
  jardin	
  sans	
  
me	
  soucier	
  de	
  mon	
  compagnon.	
  	
  
	
  
La	
  lumière	
  est	
  crue	
  et,	
  passant	
  sous	
  une	
  voûte	
  en	
  cyprès,	
  je	
  suis	
  presque	
  éblouie	
  par	
  le	
  
soleil	
  et	
  ferme	
  un	
  instant	
  les	
  yeux	
  pour	
  apprécier	
  sa	
  chaleur	
  sur	
  mon	
  visage.	
  Le	
  bruit	
  
régulier	
  d’un	
  sécateur	
  me	
  sort	
  de	
  ma	
  rêverie	
  et	
  j’avance	
  un	
  peu	
  plus	
  vers	
  un	
  haut	
  massif	
  
de	
  roses.	
  Un	
  jardinier	
  se	
  tient	
  de	
  dos,	
  un	
  large	
  chapeau	
  de	
  paille	
  le	
  protège	
  et	
  il	
  porte	
  une	
  
ample	
  chemise	
  de	
  lin.	
  Entendant	
  mes	
  pas	
  sur	
  le	
  gravier	
  il	
  se	
  retourne	
  et	
  son	
  sourire	
  
remplace	
  la	
  coupe	
  des	
  fleurs.	
  
        -­‐ Buongiorno.	
  Vous	
  avez	
  vu	
  ce	
  ciel	
  magnifique	
  ?	
  
J’ai	
  l’impression	
  de	
  connaître	
  cet	
  homme	
  parlant	
  spontanément	
  ma	
  langue,	
  mais	
  son	
  
accent	
  me	
  trouble,	
  je	
  ne	
  peux	
  l’identifier.	
  
        -­‐ Oui,	
  mais	
  comment	
  savez-­‐vous	
  que	
  je	
  suis	
  française	
  ?	
  
        -­‐ Croyez-­‐moi,	
  votre	
  allure	
  ne	
  laisse	
  pas	
  de	
  place	
  au	
  doute,	
  vous	
  êtes	
  parfaitement	
  
              française.	
  Il	
  sourit	
  et	
  ajoute	
  :	
  et	
  puis	
  nous	
  nous	
  connaissons.	
  
        -­‐ Ah	
  bon,	
  mais	
  comment	
  vous	
  appelez-­‐vous	
  ?	
  	
  
Je	
  suis	
  déstabilisée	
  à	
  la	
  fois	
  par	
  l’accent	
  très	
  parisien	
  utilisé	
  dans	
  ce	
  «	
  Ah	
  bon	
  ?	
  »	
  idiot	
  qui	
  
lui	
  donne	
  raison	
  et	
  par	
  mon	
  incompréhension.	
  
        -­‐ Appelez-­‐moi	
  Giuseppe,	
  je	
  suis	
  le	
  jardinier	
  de	
  Sa	
  Sainteté.	
  	
  
Sa	
  dernière	
  intonation	
  révèle	
  l’incroyable	
  :	
  devant	
  moi	
  se	
  tient	
  le	
  Benoît	
  XVI	
  qu’il	
  n’est	
  
plus.	
  	
  
L’étonnement	
  ne	
  s’arrête	
  pas	
  là.	
  Comme	
  je	
  recule	
  d’un	
  pas	
  un	
  peu	
  incrédule,	
  la	
  vue	
  d’une	
  
bêche	
  adossée	
  à	
  un	
  tronc	
  m’éclaire	
  tout	
  à	
  fait.	
  Il	
  y	
  a	
  une	
  heure,	
  j’admirais	
  la	
  même	
  scène	
  
dans	
  un	
  tableau	
  :	
  le	
  Christ	
  apparaissant	
  en	
  jardinier	
  à	
  Marie-­‐Madeleine	
  venue	
  au	
  
tombeau.	
  Il	
  avait	
  une	
  bêche	
  et	
  un	
  chapeau	
  tressé	
  comme	
  devant	
  moi	
  le	
  pape.	
  
Je	
  ne	
  pratique	
  pas	
  beaucoup	
  la	
  religion	
  de	
  ma	
  culture,	
  mais	
  plusieurs	
  notions	
  se	
  
rappellent	
  alors	
  à	
  moi.	
  Le	
  jour	
  de	
  la	
  résurrection	
  du	
  Christ,	
  ses	
  disciples	
  le	
  pleuraient	
  
sans	
  savoir	
  ce	
  qu’il	
  était	
  advenu	
  de	
  son	
  corps.	
  Aujourd’hui,	
  je	
  suis	
  seule	
  à	
  assister	
  à	
  une	
  
sorte	
  d’ubiquité	
  papale	
  avec	
  la	
  voix	
  de	
  l’un	
  au	
  loin	
  et	
  devant	
  moi	
  celui	
  que	
  nous	
  ne	
  
verrons	
  plus.	
  Le	
  parallèle	
  me	
  trouble	
  tellement	
  que	
  je	
  m’apprête	
  à	
  lui	
  demander	
  
bêtement	
  s’il	
  est	
  ressuscité,	
  mais	
  heureusement	
  je	
  transforme	
  en	
  larmes	
  ma	
  fébrilité.	
  
        -­‐ Ne	
  pleure	
  pas,	
  Émilie	
  !	
  
Il	
  ajoute	
  à	
  ma	
  confusion	
  en	
  reprenant	
  les	
  paroles	
  exactes	
  du	
  Christ	
  à	
  Marie-­‐Madeleine,	
  
mais,	
  surtout,	
  il	
  devine	
  mon	
  prénom.	
  J’en	
  ris	
  d’étonnement	
  :	
  
        -­‐ Vous	
  avez	
  raison,	
  nous	
  nous	
  connaissons.	
  Mais	
  comment	
  le	
  pouvez-­‐vous	
  ?	
  	
  
        -­‐ C’est	
  le	
  mystère	
  de	
  Pâques,	
  me	
  répond-­‐il	
  doucement.	
  
	
  
Sa	
  prévenance	
  à	
  me	
  conduire	
  à	
  un	
  banc	
  de	
  pierre	
  pour	
  retrouver	
  mes	
  esprits	
  me	
  pousse	
  
à	
  l’interroger	
  sur	
  sa	
  nouvelle	
  vie.	
  Giuseppe	
  parle	
  français	
  comme	
  Joseph	
  italien	
  et	
  toutes	
  
les	
  langues	
  du	
  cœur.	
  
        -­‐ Vous	
  allez	
  vraiment	
  devenir	
  jardinier	
  ?	
  
        -­‐ Mais	
  oui	
  :	
  un	
  serviteur	
  parmi	
  les	
  serviteurs	
  et	
  plus	
  proche	
  des	
  hommes.	
  Notre	
  
              rencontre	
  en	
  atteste	
  et	
  elle	
  me	
  met	
  en	
  joie.	
  Il	
  faut	
  accepter	
  que	
  d’autres	
  fleurs	
  
              viennent	
  après	
  nous,	
  et	
  les	
  laisser	
  grandir	
  sans	
  faire	
  d’ombre.	
  Moi,	
  en	
  revanche,	
  
              l’ombre	
  me	
  va	
  très	
  bien.	
  	
  
        -­‐ Et	
  vous	
  serez	
  heureux	
  dans	
  le	
  jardin	
  de	
  ce	
  monastère	
  ?	
  
        -­‐ Vous	
  savez,	
  Émilie,	
  je	
  vois	
  Dieu	
  tout	
  autour	
  de	
  nous,	
  il	
  n’est	
  pas	
  nécessaire	
  de	
  
              trop	
  chercher	
  son	
  bonheur	
  ailleurs.	
  À	
  vous	
  de	
  dessiner	
  votre	
  jardin	
  avec	
  ce	
  qu’il	
  
              renferme.	
  
	
  
Au	
  bout	
  d’un	
  temps	
  incertain,	
  il	
  n’y	
  a	
  plus	
  de	
  bruit	
  au	
  loin	
  et	
  Giuseppe	
  me	
  raccompagne	
  à	
  
une	
  porte	
  dérobée	
  :	
  	
  
        -­‐ Je	
  ne	
  sais	
  pas	
  bien	
  par	
  où	
  se	
  trouve	
  la	
  porte	
  vers	
  la	
  ville,	
  mais	
  les	
  gardes	
  prennent	
  
              souvent	
  par	
  là.	
  	
  
Il	
  ajoute	
  en	
  souriant	
  de	
  sa	
  situation	
  :	
  	
  
        -­‐ Moi-­‐même,	
  j’ai	
  mis	
  du	
  temps	
  à	
  trouver	
  ma	
  sortie	
  et	
  vous	
  voyez,	
  Émilie,	
  même	
  
              maintenant,	
  je	
  suis	
  toujours	
  au	
  sein	
  du	
  Vatican.	
  Je	
  suis	
  sûr	
  que	
  vous	
  trouverez	
  
              votre	
  voie,	
  me	
  dit-­‐il	
  avec	
  un	
  sourire,	
  avant	
  d’ajouter	
  :	
  Bonnes	
  fêtes	
  de	
  Pâques	
  !	
  	
  
              	
  
Je	
  ris	
  de	
  l’intonation	
  qu’il	
  a	
  prise	
  avec	
  une	
  main	
  levée	
  et	
  le	
  sécateur	
  dans	
  l’autre	
  :	
  une	
  
attitude	
  que	
  je	
  lui	
  ai	
  tellement	
  vue	
  à	
  la	
  télévision.	
  On	
  ne	
  se	
  refait	
  pas	
  si	
  vite,	
  et	
  Giuseppe	
  
le	
  jardinier	
  a	
  encore	
  des	
  réflexes	
  de	
  Benoît	
  XVI.	
  	
  
	
  
J’arrive	
  par	
  le	
  côté	
  place	
  Saint-­‐Pierre	
  alors	
  que	
  la	
  foule	
  immense	
  commence	
  à	
  se	
  retirer.	
  
Toute	
  remuée	
  encore	
  par	
  mon	
  entrevue	
  improbable,	
  je	
  suis	
  happée	
  par	
  un	
  mouvement	
  
qui	
  me	
  pousse	
  et	
  me	
  porte	
  sous	
  la	
  grande	
  colonnade.	
  On	
  me	
  projette	
  littéralement	
  dans	
  
les	
  bras	
  de	
  Jean	
  qui	
  ressemble	
  à	
  un	
  héron,	
  sur	
  la	
  pointe	
  des	
  pieds,	
  il	
  tire	
  sur	
  son	
  cou	
  pour	
  
tenter	
  de	
  me	
  repérer	
  :	
  
        -­‐ Émilie	
  !	
  Je	
  te	
  cherchais,	
  c’est	
  un	
  miracle	
  de	
  tomber	
  sur	
  toi	
  avec	
  cette	
  densité.	
  Tu	
  
              étais	
  où,	
  ma	
  très	
  belle	
  ?	
  
        -­‐ Où	
  j’étais	
  ?	
  Tu	
  ne	
  vas	
  pas	
  me	
  croire.	
  Et	
  surtout	
  avec	
  qui	
  ?	
  Ça	
  aussi,	
  c’est	
  un	
  petit	
  
              miracle.	
  	
  
Les	
  cloches	
  sonnent	
  à	
  toute	
  volée	
  et	
  je	
  suis	
  heureuse	
  d’être	
  venue	
  les	
  entendre	
  à	
  Rome.	
  
Demain,	
  c’est	
  le	
  premier	
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Giuseppe

  • 1. Giuseppe,  le  jardinier  du  Vatican       Urbi  et  orbi.  Dimanche  31  mars  2013,  cité  du  Vatican.  Les  cloches  sonnent  à  toute  volée,   je  n’entends  même  pas  la  voix  de  Jean,  mon  amoureux,  qui  essaie  de  me  lire  les   indications  de  notre  guide  sur  les  collections  du  musée  du  Vatican  devant  lequel  nous   faisons  la  queue.  Je  me  sens  délicieusement  bien,  à  goûter  au  soleil  de  Rome,  accrochée  à   son  bras.  Nos  engueulades  et  stress  parisiens  semblent  loin.  J’avais  raison,  nos  quatre   jours  en  Italie  remplissent  leur  promesse  de  nous  retrouver.  Nous  repartons  ce  soir,   mais,  pour  l’heure,  je  m’abandonne,  blottie  contre  son  épaule.       Et  dire  que  c’eût  pu  être  Séville.  Début  mars,  cherchant  sur  Internet  et  en  urgence  le   moyen  de  sauver  notre  amour  du  marasme  parisien,  j’optai  pour  un  séjour  à  Rome.  Je  ne   souhaitais  pas  particulièrement  que  notre  couple  bénéficie  d’une  bénédiction  papale   sous  le  balcon  de  saint  Pierre.  Le  monde  ne  savait  alors  pas  quel  pape  célébrerait  Pâques   et  je  voulais  davantage  une  destination  sexy  que  tournée  vers  la  prière.  Mais  difficile  d’y   couper  à  cette  saison  :  l’Andalousie  dont  je  rêvais  a  la  mauvaise  habitude  de  doubler   tous  ses  tarifs  pour  les  mythiques  processions  pascales  en  chasubles  et  bonnets  pointus   qui  viennent  s’admirer  du  monde  entier.  La  réception  du  premier  tiers  provisionnel  des   impôts  eut  raison  de  la  folie  que  j’étais  prête  à  faire  pour  un  dépaysement  romantique.   L’Italie  m’apparut  comme  le  recours  sans  risque  pour  une  coupure  alliant  dépaysement,   culture,  bons  produits  dans  l’assiette,  et  crapulerie  dans  la  sieste.       Je  ne  veux  pas  dépeindre  par  le  programme  un  week-­‐end  en  amoureux,  mais  témoigner   ici  d’un  vrai  miracle  de  Pâques  qui  précisément  n’était  pas  programmé.     Nous  avons  prévu  de  voir  le  musée  du  Vatican  pendant  la  bénédiction  du  dimanche,   pensant  que  l’attractivité  d’un  nouveau  locataire  place  Saint-­‐Pierre  assure  une  attente   moins  longue  pour  les  toiles  et  les  fresques.   Peu  de  temps  dans  la  queue,  mais  des  heures  les  yeux  rivés  à  des  merveilles  dans  les   galeries  me  laissent  un  peu  cotonneuse.  Je  ne  retrouve  pas  Jean  au  moment  de  sortir  et,   plutôt  que  d’attendre  et  de  m’énerver  contre  lui  comme  souvent,  je  continue  de  marcher   dans  un  long  couloir.  La  tête  dans  les  nuages  de  Michel-­‐Ange  et  le  nez  dans  mon  guide,  je   m’égare  et  quitte  doucement  le  brouhaha  d’une  trentaine  de  Chinois  se  regroupant.  Le   calme  me  fait  lever  la  tête  face  à  deux  portes,  l’une  s’intitule  Uscita  et  je  pousse  l’autre   machinalement.  Cinq  marches  me  conduisent  dans  un  péristyle  de  moins  en  moins   sombre  et  je  comprends  qu’un  jardin  s’ouvre  juste  derrière  le  musée.  À  deux  pas  de  la   Création  de  la  chapelle  Sixtine  se  trouve  un  Éden  invisible  aux  touristes.       J’y  marche,  emplie  de  la  pureté  de  l’endroit  qui  fixe  sur  mon  visage  un  sourire  béat.  La   douceur  du  printemps  me  fait  goûter  à  un  parfait  moment  de  paix.  Le  parc  a  des   dimensions  incroyables  en  pleine  ville  et  je  m’avance  entre  les  haies  et  les  pelouses,   surprise  qu’il  soit  entièrement  vide.  Personne  ici,  alors  qu’au  loin  je  perçois  les  clameurs   régulières  de  la  foule  venue  recevoir  la  bénédiction  de  ce  jour  de  résurrection.  La   cérémonie  a  vidé  les  musées  des  touristes,  mais  aussi  la  cité  de  son  clergé  et  de  ses   gardes  colorés.  J’oublie  alors  le  temps  et  me  promène  dans  les  méandres  du  jardin  sans   me  soucier  de  mon  compagnon.       La  lumière  est  crue  et,  passant  sous  une  voûte  en  cyprès,  je  suis  presque  éblouie  par  le   soleil  et  ferme  un  instant  les  yeux  pour  apprécier  sa  chaleur  sur  mon  visage.  Le  bruit  
  • 2. régulier  d’un  sécateur  me  sort  de  ma  rêverie  et  j’avance  un  peu  plus  vers  un  haut  massif   de  roses.  Un  jardinier  se  tient  de  dos,  un  large  chapeau  de  paille  le  protège  et  il  porte  une   ample  chemise  de  lin.  Entendant  mes  pas  sur  le  gravier  il  se  retourne  et  son  sourire   remplace  la  coupe  des  fleurs.   -­‐ Buongiorno.  Vous  avez  vu  ce  ciel  magnifique  ?   J’ai  l’impression  de  connaître  cet  homme  parlant  spontanément  ma  langue,  mais  son   accent  me  trouble,  je  ne  peux  l’identifier.   -­‐ Oui,  mais  comment  savez-­‐vous  que  je  suis  française  ?   -­‐ Croyez-­‐moi,  votre  allure  ne  laisse  pas  de  place  au  doute,  vous  êtes  parfaitement   française.  Il  sourit  et  ajoute  :  et  puis  nous  nous  connaissons.   -­‐ Ah  bon,  mais  comment  vous  appelez-­‐vous  ?     Je  suis  déstabilisée  à  la  fois  par  l’accent  très  parisien  utilisé  dans  ce  «  Ah  bon  ?  »  idiot  qui   lui  donne  raison  et  par  mon  incompréhension.   -­‐ Appelez-­‐moi  Giuseppe,  je  suis  le  jardinier  de  Sa  Sainteté.     Sa  dernière  intonation  révèle  l’incroyable  :  devant  moi  se  tient  le  Benoît  XVI  qu’il  n’est   plus.     L’étonnement  ne  s’arrête  pas  là.  Comme  je  recule  d’un  pas  un  peu  incrédule,  la  vue  d’une   bêche  adossée  à  un  tronc  m’éclaire  tout  à  fait.  Il  y  a  une  heure,  j’admirais  la  même  scène   dans  un  tableau  :  le  Christ  apparaissant  en  jardinier  à  Marie-­‐Madeleine  venue  au   tombeau.  Il  avait  une  bêche  et  un  chapeau  tressé  comme  devant  moi  le  pape.   Je  ne  pratique  pas  beaucoup  la  religion  de  ma  culture,  mais  plusieurs  notions  se   rappellent  alors  à  moi.  Le  jour  de  la  résurrection  du  Christ,  ses  disciples  le  pleuraient   sans  savoir  ce  qu’il  était  advenu  de  son  corps.  Aujourd’hui,  je  suis  seule  à  assister  à  une   sorte  d’ubiquité  papale  avec  la  voix  de  l’un  au  loin  et  devant  moi  celui  que  nous  ne   verrons  plus.  Le  parallèle  me  trouble  tellement  que  je  m’apprête  à  lui  demander   bêtement  s’il  est  ressuscité,  mais  heureusement  je  transforme  en  larmes  ma  fébrilité.   -­‐ Ne  pleure  pas,  Émilie  !   Il  ajoute  à  ma  confusion  en  reprenant  les  paroles  exactes  du  Christ  à  Marie-­‐Madeleine,   mais,  surtout,  il  devine  mon  prénom.  J’en  ris  d’étonnement  :   -­‐ Vous  avez  raison,  nous  nous  connaissons.  Mais  comment  le  pouvez-­‐vous  ?     -­‐ C’est  le  mystère  de  Pâques,  me  répond-­‐il  doucement.     Sa  prévenance  à  me  conduire  à  un  banc  de  pierre  pour  retrouver  mes  esprits  me  pousse   à  l’interroger  sur  sa  nouvelle  vie.  Giuseppe  parle  français  comme  Joseph  italien  et  toutes   les  langues  du  cœur.   -­‐ Vous  allez  vraiment  devenir  jardinier  ?   -­‐ Mais  oui  :  un  serviteur  parmi  les  serviteurs  et  plus  proche  des  hommes.  Notre   rencontre  en  atteste  et  elle  me  met  en  joie.  Il  faut  accepter  que  d’autres  fleurs   viennent  après  nous,  et  les  laisser  grandir  sans  faire  d’ombre.  Moi,  en  revanche,   l’ombre  me  va  très  bien.     -­‐ Et  vous  serez  heureux  dans  le  jardin  de  ce  monastère  ?   -­‐ Vous  savez,  Émilie,  je  vois  Dieu  tout  autour  de  nous,  il  n’est  pas  nécessaire  de   trop  chercher  son  bonheur  ailleurs.  À  vous  de  dessiner  votre  jardin  avec  ce  qu’il   renferme.     Au  bout  d’un  temps  incertain,  il  n’y  a  plus  de  bruit  au  loin  et  Giuseppe  me  raccompagne  à   une  porte  dérobée  :     -­‐ Je  ne  sais  pas  bien  par  où  se  trouve  la  porte  vers  la  ville,  mais  les  gardes  prennent   souvent  par  là.    
  • 3. Il  ajoute  en  souriant  de  sa  situation  :     -­‐ Moi-­‐même,  j’ai  mis  du  temps  à  trouver  ma  sortie  et  vous  voyez,  Émilie,  même   maintenant,  je  suis  toujours  au  sein  du  Vatican.  Je  suis  sûr  que  vous  trouverez   votre  voie,  me  dit-­‐il  avec  un  sourire,  avant  d’ajouter  :  Bonnes  fêtes  de  Pâques  !       Je  ris  de  l’intonation  qu’il  a  prise  avec  une  main  levée  et  le  sécateur  dans  l’autre  :  une   attitude  que  je  lui  ai  tellement  vue  à  la  télévision.  On  ne  se  refait  pas  si  vite,  et  Giuseppe   le  jardinier  a  encore  des  réflexes  de  Benoît  XVI.       J’arrive  par  le  côté  place  Saint-­‐Pierre  alors  que  la  foule  immense  commence  à  se  retirer.   Toute  remuée  encore  par  mon  entrevue  improbable,  je  suis  happée  par  un  mouvement   qui  me  pousse  et  me  porte  sous  la  grande  colonnade.  On  me  projette  littéralement  dans   les  bras  de  Jean  qui  ressemble  à  un  héron,  sur  la  pointe  des  pieds,  il  tire  sur  son  cou  pour   tenter  de  me  repérer  :   -­‐ Émilie  !  Je  te  cherchais,  c’est  un  miracle  de  tomber  sur  toi  avec  cette  densité.  Tu   étais  où,  ma  très  belle  ?   -­‐ Où  j’étais  ?  Tu  ne  vas  pas  me  croire.  Et  surtout  avec  qui  ?  Ça  aussi,  c’est  un  petit   miracle.     Les  cloches  sonnent  à  toute  volée  et  je  suis  heureuse  d’être  venue  les  entendre  à  Rome.   Demain,  c’est  le  premier  avril.