48. «C’était un triste jour de novembre. Comme toujours,
la poule avait pondu son oeuf. Comme toujours, le coq
avait chanté. Comme toujours, le chien avait aboyé.
Quand, à 5h07 précises, il surgit au bout du chemin,
forme imperceptible dans le brouillard du matin, elle
renversa son café et se mit à pleurer.»
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