Filigramma 6, revista del Círculo de Escritores Sabersinfin

FILIGRAMMAREVISTA LITERARIA
Puebla
México.
Octubre
2020.
N° 6.
Año,
1.
N°6

Filigramma, N°6. octubre, 2020
Pág.2
Editorial
DIRECTORIO
Filigramma
Revista Literaria No. 6
Publicación trimestral
Director General
Sabersinfin.com
Abel Pérez Rojas
Coordinadora Círculo
Escritores Sabersinfin
Leticia Díaz Gama
Compilación
Olivia Sesma Rascón
Editor y Diseño
Luis Manuel Pimentel
Corrección
Juan Carlos Martínez Parra
Colaboradores
Alicia Flores Ramírez
Lilia Rivera Corcorán
Armando Bañuelos Romero
Macedonio Vidal
Nicholas Gutiérrez Pulido
Merced Sarahí Jarquín Ortega
Yamell Verónica Mendoza
Enrique Canchola Martínez
Abel Pérez Rojas
Alicia Flores
JosédelRosarioSánchezFranco
Elizabeth Damián Espinosa
Escritor invitado
Francisco Javier Estrada
Obra artística
María de los Ángeles Cruz
de Agner (D’Los)
Escultura de Portada:
Título: Trasroscados
Técnica: Talla directa piedra
de jabón
Dimensiones:39.5x16x12cm
Contactos
abelpr5@hotmail.com
letydgama28@hotmail.com
L
a heterogeneidad que caracteriza al ser humano, a pesar de vivir ya en
mundo globalizado, es más que evidente en la literatura pues, finalmente, ésta
es un reflejo del hombre mismo, su contexto histórico y ante todo del mundo
interior de cada autor. Todo ello se pone de manifiesto y de manera muy clara en
el grupo de autores que conformamos el Círculo de Escritores Sabersinfin y sobre
todo en el contenido de esta revista literaria, Filigramma número 6.
Los textos que conforman este nuevo número es de una gran variedad que va
desde lo totalmente analítico y objetivo basado en datos y fuentes bibliográficas
como en el caso del artículo que aquí se encuentra, hasta lo más subjetivo y sensi-
ble que se manifiesta en los cuentos y sobre todo en los poemas, que son los textos
que más abundan en ella. Esta diversidad es tal que, inclusive dentro del género
de la poesía se manifiesta de manera incuestionable al estar integrado por Haikus,
poemas eróticos, existencialistas, patrióticos, etc… pero dentro de esta heteroge-
neidad, notamos ante todo un punto en común que expresa el conjunto de los
que colaboramos en ella. El ferviente deseo y necesidad de expresar el mundo en
que vivimos y compartirlo en nuestros textos con todos ustedes nuestros lectores,
porque la literatura es gracias a quienes, por supuesto cierran el maravilloso círculo
de la comunicación que caracteriza al ser humano.
Por lo expresado anteriormente, queremos agradecer a todos y cada uno de
ustedes su preferencia a nuestra revista.
(el monje hereje)

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contenido
editorial
Juan Carlos Martínez
Parra (El Monje Hereje) 2
artículos
Literatura cautiva
Lilia Rivera
¿Quiénes son los poetas?
Enrique Canchola
Martínez
4
6
cuentos
Mi collar de perlas
Silencio
9
11
galería
María de los Ángeles
Cruz de Anger (D’Los)
12
información
Elizabeth Damián presentó
“Para el alma” su cuarto
poemario
Dan a conocer la Cátedra
Azril Bacal
Convocatoria a participar
Primera antología
internacional de poesía
Sabersinfin
16
17
género híbrido
Un día como éstos
Leticia Díaz Gama
19
poemas
A la vejez irremediable
Juan Carlos Martínez
Parra (El Monje Hereje)
Sol y espuma
6 Haikus
Besos
Calor de marfil
Atrapada
V. Yamell
Poema a la patria
Alusión a Chavela
José del Rosario Sánchez
Franco
El poema salvaje
Macedonio Vidal
26 de septiembre
20
21
22
23
24
25
escritor invitado
No lo hagas
Agua roja
Naturaleza muerta
26
27
los números anteriores de filigramma los puedes leer aquí
N°3 N°4 N°5

LITERATURA CAUTIVA
Lilia Rivera
A
lo largo de la Historia, existen paralelismos, que
si bien conllevan similitudes, sus causas difieren.
El espíritu, el alma y la mente humana, genera-
dores conjuntos de lo que se denomina Arte o expre-
sión artística, buscan y requieren siempre de libertad,
de un ambiente sin restricciones, que les permitan su
total expresión.
Pero, a lo largo de la misma Historia, hemos constata-
do que en múltiples ocasiones, estas ideales condicio-
nes, han sido sofocadas y hasta erradicadas.

¿A qué me estoy refiriendo? A periodos o épocas
diversas, en que por una razón u otra, al artista se le
ha constreñido en su libertad de expresión creativa,
y hasta de movimiento.
Duros y difíciles lapsos en los cuales con toda razón se
puede afirmar, que al arte en general, y a la literatura
en específico: se les ha mantenido dentro de una prisión.
Rusia, 1890-1920, final de la época zarista e inicio del
Marxismo-Leninismo, que provocó la revolución de oc-
tubre, en donde quedan establecidas las bases para
la URSS. Resulta un periódico sintomático de lo que
aquí se habla.
La llamada: “Edad de Plata,” rusa, y luego movimien-
tos posteriores, colocan a dicha literatura en general, y
en especial a sus poetas, en un destacado plano inter-
nacional. Pero, ¿bajo qué condiciones la mayoría de
ellos tuvieron que crear? Repito: la mayoría, puesto que
hubo excepciones, que son las de aquellos que fueron
simpatizantes o aún militantes del partido gobernante.
Estos estuvieron tolerados y hasta apoyados. Siempre y
cuando, escribieran bajo los lineamientos y postulados
establecidos. Por lo tanto, -arte condicionado- atado
a ideologías específicas.
El Simbolismo, Futurismo, e Imaginismo, entre otras,
fueron corrientes o escuelas, adoptadas por los poe-
tas rusos, de dicho periodo para expresarse. Mencio-
namos algunos de los más destacados: Aleksandr Biok,
Mijail Kuzmin, Vasili Kamenski, Ana Ajmotova, Sergei Yesenin,
ShiriaYevels,MarinaTsevetayeva,BorisPasternak,Mayakovski.
Polos opuestos fueron el caso de Yesenin y la poe-
tisa Ana Ajmotova, o Ajinatova, como algunas ve-
ces se traduce. El primero, entusiasta apoyador del
régimen, a quién se le dio relativa libertad, como
se ha mencionado, siempre y cuando sus escritos
apoyaran, ensalzando al partido.
“¡Oh Rusia, lánzate
hacia un nuevo horizonte!
bajo otros nombres late
una nueva etapa.”
Aquí un fragmento de uno de sus poemas. Yesenin,
tuvo reconocimiento e incluso apoyo y relativa li-
bertad, aún para viajar fuera de la URSS, en donde
se casó con la célebre Isadora Duncan. Su obra fue
aceptada y valorada por el partido; aunque al final
de sus días, bajo un fuerte estado depresivo, acabó
suicidándose. Acción que fuese luego cuestionada,
al decirse que en verdad había sido asesinado por
agentes de la OGPU. ¿Cierto o falso?. . .
Al otro extremo, se halla Ajmotova, quien junto con
su primer marido, también escritor: Gumiliov, fueron
acosados, perseguidos, marginados y silenciados,
por gran cantidad de tiempo, por su franca oposi-
ción al régimen. De hecho Gumiliov fue enviado a
un campo de trabajo y posteriormente fusilado allí.
“En el pasado madura el futuro,
yenelfuturoelpasadoseconsuma.
Una pavorosa fiesta de hojas
muertas.”
Fragmento de un poema, basado en “The Four
Quartets,” de Eliot, contenido en el libro: “Requiem,
Poema sin Héroe.” De Ajinatova. Quien expresara:
“Los únicos en paz, en la Unión Soviética, son los
muertos.” Fue deportada en 1946, vivió y viajó en
Artículos
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Recibe así mismo, un machote de número de capítulos
a escribir, en los que se le indica, que situación debe
desarrollar en cada uno de ellos, Por ejemplo: capitulo
uno desarrollo e idea general del tema, que debe te-
ner 3 protagonistas, con las siguientes características:
aquí detalladas.
Capítulo dos: el personaje principal, que será mascu-
lino, pasa por X situación y como consecuencia, le
acontece tal percance; por lo tanto, pasa esto u otro.
Y así por el estilo ya tendrá un preciso esquema de lo
que deberá escribir. Elementos indispensables: mucha
violencia y sexo explícito.
Si su “producto” resulta aceptable, exitoso y sobre
todo “vendible,” es probable que se le comisionen
otros libros, bajo las mismas bases a seguir. Para este
tipo de libros, sí habrá presupuesto para publicidad y
promoción, que podrá aumentar, conforme el escritor
se haga conocido y exitoso.
¿Literatura? O cómo se le denomina más bien: “litera-
tura basura”.
Dos prisiones creativas, provocadas: la primera a con-
secuencia de una ideología represiva, aplastante y
controladora. La segunda, por el afán de lucro, no im-
portando en realidad la índole del producto, con tal
de que éste sea medianamente aceptable en cuanto
a su calidad, pero altamente –vendible- comercial.
¿Dónde quedaron las empresas editoriales que apo-
yaron y promovieron a un: Fitzgerald, un Whitman, un
Lowry, Joyce, o un Durrell?
Irónicamente, muchas de ellas, son las mismas que an-
taño sustentaron y promovieron a los genios del pa-
sado, y que hoy han preferido las ganancias seguras,
que les puedan generar los llamados “best sellers,” de
escritores asalariados, encadenados todos -aprisiona-
dos- a una supuesta literatura. A una forma, un estilo y
una línea de producción en serie.
distintas partes de Europa, siendo candidata para el
premio Nobel de Literatura en 1962; aunque no lo ob-
tuvo.
Dos vidas, dos destacados poetas; dos actitudes, y
dos respuestas diferentes, quienes vivieron y crearon
bajo una dictadura represivo y castrante, en donde
se tenía que escribir, solamente bajo los lineamientos
estipulados.
¿Qué paralelismos podemos encontrar en la actuali-
dad, referente a una literatura cautiva?
La mayoría de las grandes casas editoriales en la ac-
tualidad, ya no se encuentran interesadas en pro-
mover talento desconocido. Solamente a través del
pago de altos costos de publicación, una empresa
de éstas, aceptará publicar libros de autores no re-
conocidos. Con la consecuente falta de interés en
promover o publicitarlos, resultando obviamente, en
una escasa venta de los libros así publicados. La úni-
ca alternativa posible, es que el mismo autor, realice
entonces, otro fuerte desembolso para pagar su pro-
pia publicidad, promoción y la mercadotecnia de
sus publicaciones, para que éstas no permanezcan
arrinconadas en el último estante de las librerías o en
las bodegas de las mismas.
Es probable que el lector desconozca que dichas em-
presas editoriales buscan captar escritores no conoci-
dos para entrenarlos de acuerdo a sus lineamientos y
requerimientos, para producir “literatura comercial,”
que pueda venderse bien. Aquí empleo el término li-
teratura con restricciones.
Una vez entrenados, se le señalará al postulante a es-
critor, una temática a seguir, así como el tipo de libros
que deberá de igual forma escribir: romántico, históri-
co, de misterio, aventuras o acción, etc. De acuerdo
al criterio o preferencia editorial. Y una vez “etiqueta-
do” bajo un rubro específico, el autor NO puede apar-
tarse de éste, y debe siempre escribir en esta línea.

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Título: India de maíz 2
Autor: María Anger D’Los
Técnica: acrílico sobre
soporte modular
Dimensiones: 40x30 cm.

¿QUIÉNES SON LOS POETAS?
Enrique Canchola Martínez
UAM-iztapalapa
Los poetas son seres de costum-
bres extrañas de sentimientos
y pensamientos glorificantes,
son seres que hablan con un
lenguaje que brota del corazón.
Los poetas son locos y apasionados, a veces parece
que han perdido la razón, son románticos, son perso-
nas que interpretan al mundo de una forma muy es-
pecial, pareciera que sus ojos ven todo diferente a la
realidad, alucinan, ven arcoíris sin cielo y sin lluvia, son
capaces de transformar las letras en melodías y las po-
nen a bailar al ritmo de las armonías.
Los poetas son seres que con sus letras te transforman
el alma, te pueden llevar al delirio o a la calma, con
su exquisito decir te pueden oprimir el pecho, pueden
meter al corazón en agonía, tristeza o melancolía, son
seres que manejan la magia, transforman las penas en
alegría, transforman las letras en versos y los versos en
poemas.
Los poetas son quienes cons-
truyen la poesía, que es lo más
sublime del lenguaje humano,
porque la poesía transforma
lo material en lo espiritual y lo
humano en lo divino.
Los poetas nos llevan por el camino por donde tus
ojos no ven, pero perciben lo que es.
Los poetas son artesanos de la palabra con métrica
y con rima, expresan las emociones escondidas en el
inconsciente, te atrapan y no te sueltan, es imposible
dejar de leerlos o escucharlos, porque con cada pala-
bra te hipnotizan; en cada verso que hacen, vive una
tristeza, un dolor, una pena o una alegría que invaden
su alma y su corazón.
En cada uno de sus versos los poetas describen su
amor pasional, su amor imposible o su amor incondi-
cional, los poetas tienen que sufrir para inspirarse, tie-
nen que hacer sangrar el alma para sentir desde lo
más profundo de su espíritu angustiado y sólo así lograr
vivir y transmitir su inspiración, haciendo brotar y flore-
cer de las emociones escondidas que habitan en las
recámaras del cerebro límbico para que jueguen en
la memoria de la mente apasionada. Sólo así logran
los poetas construir con sus versos, nuevos andamios
por donde caminen sus letras para que lleguen con sus
pasiones al cielo o al infierno atormentado.
El poeta llena cada verso de
mágica locura, amor y ternura,
desamor y sufrimiento porque
fue gestado en el pensamiento
alterado, quizás pensando en su
musa real o imaginaria a quien
ama con todas las fuerzas de su
alma y de su corazón.
El poeta puede tener muchas mujeres, pero su verda-
dera inspiración no la despliega su realidad amorosa,
muchas veces se inspira en lo imposible, en lo que vie-
ne de sus adentros, lo que su mente le hace sentir y eso
puede ser real o simplemente una esquizofrenia.
Los poetas son personas que viven alucinados, apa-
sionados y atormentados de corazón noble y bueno,
son seres muy humanos que anteponen la felicidad a
su realidad imaginaria, aman intensamente en forma
incondicional.
Los poetas son creativos, locos abnegados, conoce-
dores de las emociones, viven entregando su vida y
sus ideales en pos de una utópica alegoría.
Los poetas tienen también la virtud de vivir por siempre
en los recuerdos y emociones de quienes los leyeron
alguna vez, tienen también, la virtud de rescatarnos
y convertirnos en exiliados continuos de lo cotidiano.
Los poetas con su gran talento lírico dan su fruto impe-
recedero que germina en el parnaso allí donde viven
las musas del regocijo intelectual danzando al ritmo
del amor.
Finalmente, es necesario decir que los poetas son seres
que escriben inspirados en musas, sin musas o a pe-
sar de las musas, como dijera el gran poeta y músico
mexicano Agustín Lara.
Poeta es ese ser que hace
bailar a las letras y las junta para
cantarle a la vida y a lo que sea.
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Pág.7

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Título: Rosa en azules
Técnica: talla directa
Specksteine Piedra de jabón
Dimensiones: 21x16x9 cm.

Cuentos
MI COLLAR DE PERLAS
A
mi madre y a mí nos fascinaba el cine. Veíamos
films de la época dorada de Hollywood. Siem-
pre la estrella entraba a una gala con un vestido
de raso, orquídea natural prendida al escote, estola
de mink y un collar de perlas. Igual que las niñas de
hoy sueñan con ser princesas de Disney, yo soñaba
con un atuendo similar… algún día.
Con el paso del tiempo olvidé
las pieles y las orquídeas, pero
la imagen del collar de perlas
me persiguió en sueños. Cuan-
do la empresa Mikimoto princi-
pal cultivadora de perlas en el
mundo, destruyó un lote de 5 mil
ejemplares imperfectos para de-
safiar a sus competidores, lloré.
Cuando cumplí quince años, mi padre me preguntó
qué quería de regalo, contesté sin titubear: “Un collar
de perlas”. Mi progenitor hizo un gesto de extrañeza
(en realidad él y yo acabábamos de conocernos),
pero apareció dispuesto a recomponer las cosas, y yo
me aproveché.
Ese 8 de agosto me dio un estuche de terciopelo
café, y en un lecho de seda blanca yacía un collar-
cito de perlas. Me lo puse y agité la cabeza de un
lado a otro, sintiéndome Sofía Loren. No lo despega-
ba del cuello más que para dormir, y también emu-
lando a la diva, paseaba los dedos incesantemente
sobre la preciada sarta. Había leído en una revista
femenina que “necesitaban del contacto humano
para conservar su lustre original pues se nutren de la
grasa de la epidermis”.
Tras siete días de pasarlas y repasarlas sucedió una
catástrofe: ¡rompí el collar! La tragedia sucedió en
las gradas de un estadio de béisbol, y fue imposible
recuperarlas todas. Llegué a casa llorosa, con un
puñito de perlas enlodadas en una mano y el hilo
vacío en la otra.
Mi tía abuela Carlota (socialité de la aristocracia porfi-
riana pre revolucionaria), me dio la estocada final.
-Ya no llores hija, estas no son perlas auténticas.
-¿Cómo lo sabe usted?
-Ay niña -contestó- son de pasta, luego se ve.
Uniendo la acción a la palabra mojó un trapo en ace-
tona y frotó una de las rescatadas perlas; con asom-
bro vi cómo desaparecía la cubierta naca
rada y quedaba una humilde esfera de plástico.
-¿Lo ves? -dijo mi tía- desconfía
de los hombres, en particular
de los que dan joyas falsas.
(Tenía razón, pero lo supe después).
Hace diez años trasladé mi residencia a Puebla. Llegó
a casa Viviana: una ayudanta doméstica que resultó
un tesoro. A pesar de su constitución (medía 1.50 y pe-
saba 85 kilos), era un dínamo de energía. Matriarca de
un clan de siete hermanos, con los que poseía como
una hectárea de terrenos ejidales por Cuautlancingo,
se levantaba a las 5 de la mañana para cumplir todos
sus compromisos. No faltó ni un solo día. Era trabajado-
ra, cumplida, limpia, discreta, de buenos sentimientos
y excelente cocinera. Funcionamos muy bien durante
cinco años.
Un día me comunicó:
-Doctora: fíjese que mis hermanos y yo entramos a una
empresa de calentadores solares y creo que en un
mes o hasta que consiga a alguien, ya no podré venir
a ayudarla.
No me asombró porque conocía su potencial. Natural-
mente le pregunté cómo había dado el salto del pro-
letariado a la clase empresarial.
Resultó que un japonés desbalagado y emprendedor,
llegó a rentar una parte de su propiedad como bode-
ga para calentadores solares. Iba y venía a la ciudad
de México. Después les propuso a sus hermanos que
le ayudaran a las entregas y les enseñó a instalarlos.
Aunque el sujeto no hablaba español -y por supuesto
que ninguno de su clan el japonés- se entendía bien
con ellos, a tal grado que lo invitaron a su cumpleaños
un domingo. El señor Akira (tal era su nombre), en me-
dio de la celebración tradicional con carnitas, chicha-
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rrones, chorizo y cerveza, el hijo del Sol Naciente se
negó a comer. A puro lenguaje de señas manifestó
que esos alimentos eran muy perjudiciales para la sa-
lud y que por eso estaban muy gordos. Viviana -siem-
pre diligente- le confeccionó un platillo con nopales,
tomates y pepinos.
-Se puso muy contento. Ya hizo a mis hermanos sus
socios, y esta semana se vino a vivir con nuestra fa-
milia. Van a salir a vender a los pueblos y tengo que
permanecer en casa para atenderlos a todos.
Continuó platicándome casi a diario sus anécdotas
con el nipón (unas hilarantes, otras ilustrativas: yo go-
zaba por igual oyéndolas).
Pero llegó el día -¡Ay!- que doña Viviana se despidió
de nosotros definitivamente.
Dos años después se enteró que mi esposo estaba
enfermo y vino a visitarme. Llegó con una preciosa
bolsita de colores que colocó en mis manos, envol-
viéndomelas luego con las suyas; yo sentía simultá-
neamente en mi palma la suavidad de la seda y en el
dorso las callosidades de sus dedos. Me dijo con dulzura:
-El señor Akira fue a su país para traer a su esposa. A
todas las mujeres de la familia nos cargó regalos: kimo-
nos, muñecas y abanicos. A mí me tocó un collar y…
mire Dra. yo nunca lo voy a usar: me vería ridícula. Us-
ted tiene ropa, porte y eventos para lucirlas. Cuando
suba fotos me dará mucha alegría ver que lleva algo
de mí.
Juro que me resistí bastante, le expliqué que los pre-
sentes no se regalan, que es de mala suerte, etc., etc.
Pero ella insistió y al verme a punto de llorar se apresu-
ró a despedirse.
Abrí la bolsita donde yacía un collar de perlas cultiva-
das: redondas, grandes, perfectas, con un oriente irisa-
do y un broche de filigrana plateada. La etiqueta traía
caracteres en japonés e inglés y un logo: Mikimoto LTd.
Cincuenta años después, tengo un collar de perlas
auténticas. Con la enfermedad y fallecimiento de mi
esposo, la delincuencia y ahora la pandemia, no las
he estrenado. Pero todos los días las repaso con mis
dedos para que se nutran.
Y yo también.
Pág.10
Título: Dicha
Técnica: Tempera sobre soporte
tabular
Medidas: 30x20 cm

P
arece una casa abandonada, el jardín se ve des-
cuidado, polvosos y sucios los cristales de las ven-
tanas, muy desgastada la pintura de su fachada y
algunas tejas ya cayeron. Las hojas secas, ramas y ba-
sura cubren el jardín y la calle, pero no, no lo es la luz
del sol en nuevo amanecer avasalla la luminosidad de
las lámparas dentro de la casa. Más bien es como si la
casa hubiera quedado congelada en el espacio-tiem-
po, a su derredor otras casas iguales o casi iguales se
notan a oscuras y en completo silencio.
En su interior hay un hombre de mediana edad, es Se-
bastián. Vive solo. El último pariente, su madre, murió
tres años atrás. Perdió su empleo a los tres días de ha-
berse declarado el confinamiento obligatorio debido
a la nueva pandemia en 2020. Recogió su indemni-
zación y se recluyó desde entonces. Se ha dejado sin
recortar la barba y el bigote, pocas veces se peina,
lo que le da un aspecto deplorable. Su dinero pasó a
entregarlo todo a una tienda de conveniencia y acor-
dó que los martes y viernes le llevarían alimentos con-
gelados y enlatados, bebidas, principalmente grandes
cantidades de cerveza. Todos los días son iguales para
él, preparar sus comidas, limpiar un poco la sala en
donde pasa extensas horas intentando escribir su no-
vela. No ha pasado del título que día tras día lo escri-
be unas cincuenta veces o más y destruye las hojas
otras tantas.
Aprovecha que la televisión y el teléfono no funcionan
y en su tiempo libre también dibuja, pero sus bocetos
parecen garabatos incomprensibles con rayas, cua-
dros y colores que no definen nada.
¿Qué día es hoy? Perdí la
cuenta, casi no recuerdo nada.
¿Es febrero, marzo, mayo?
- Ahora estoy solo en casa, ¿a dónde se habrán ido to-
dos? Bueno, ya regresaran. ¿O siempre he vivido solo?
Bien, no importa, hoy le hablaré a Lorena y la invitaré
a cenar mañana aquí en casa, después de todo es
nuestro tercer aniversario y quiero que lo celebremos
a lo grande….
Descuelga y no hay línea. Marca un número que no
corresponde al de su novia.
-Hola mi amor cómo estás? Te he estado llamando
pero creo que tu teléfono tenía algún problema. -Silencio.
-Sí, ayer me tuve que salir del trabajo antes de termi-
nar mi turno porque mi madre me llamó que necesita-
ba algo de la farmacia y ya no regresé. -Silencio.
– No, no era nada. Ella está bien. –Silencio.
– Te llamé para invitarte a cenar porque recordarás
que es nuestro aniversario. -Silencio.
– Sí, aquí en mi casa, voy a cocinar para ti. -Silencio.
–Esunasorpresa,bueno,esunarecetaquemediomimamá.
– Además, es comida casi vegetariana como te gusta.
– De acuerdo, te espero. –Silencio.
Colgó y se fue a recostar en el sofá con una cerveza
en la mano. Casi enseguida se quedó dormido…. Tres
horas después despertó, era la una de la tarde y se
había nublado, pronto comenzará a llover.
– ¡Ah, un nuevo día!; hoy debo trabajar desde más
temprano, tengo que avanzar en mi novela si no los
editores me reclamarán que no les he entregado
nada y querrán que les devuelva su adelanto.
Sonó el timbre de la puerta; estupefacto no lo podía
creer. Comenzó a sudar frío y caminó hacia la puerta
pegado de espaldas a la pared, esperando que quien
tocó se marchara. Tocaron nuevamente y siguió a la
expectativa
– Don Sebastián aquí le dejo sus encargos, hasta lue-
go. Lentamente entreabrió la puerta y se asomó a la
calle, miró hacia ambos lados, hacia arriba y a la casa
vecina. Con un palo al que le había añadido un gan-
cho de la ropa jaló la bolsa de víveres y cerró rápida-
mente la puerta.
Como desde varias semanas atrás, escuchó la voz de
su mamá:
– Cierra bien la puerta y revisa
las ventanas, no tarda en llover
y no vaya a entrar el agua…
Silencio.
Fue directo a la cocina, dejó la bolsa y cogió otra cer-
veza y se fue a recostar en el sofá.
– Creo que no he dormido en varios días, pero ¿cómo?
si ya amaneció otra vez…
— Sebastián, te dije que cerraras las ventanas va a en-
trar el agua…Silencio.
Oyó sonar el teléfono: ¿Hola?... Silencio. ¡Ah si! eres
tú Lore… no me digas, ¿por qué... pero, si tu papá
murió ayer cómo es que la vas a traer a cenar con
nosotros? ¿que no ha muerto? Bueno, permíteme,
puse a calentar agua y ya está sonando la tetera…
Sobre la estufa no había nada. El gas también había
sido cortado. Regresó al teléfono, colgó y se sentó a
escribir…
– Por fin, creo que ya se me ocurrió algo, escribiré so-
bre un suicida que por temor a perder la razón decide
colgarse de una viga.
Entró al garaje y encontró la cuerda que buscaba,
la pasó por arriba de un travesaño la anudó y el otro
extremo se lo amarró en el cuello, subió al techo del
carro y ajustó la reata, respiró profundo y saltó al piso.
Pág.11
SILENCIO

MARÍA DE LOS ÁNGELES CRUZ DE ANGERnacida el 27
de septiembre 1962. Puebla, Puebla, México. Es abogada y empresaria. Estudiante de doctorado en criminalis-
tica en Tubinga, Alemania; promotora y embajadora cultural Europa - México, África del Sur y Latinoamérica.
Entre sus intereses artísticos encontramos el arte experimental, pintura, escultura, teatro musical, danza, entre
otros. Mejor conocida como “D’Los”, la gran mayoría de su obra es arte conceptual en el que principalmente
destaca la fusión de parejas unidas de la cabeza y el corazón pues con esto expresa su entendimiento a las
relaciones sanas. D’Los durante su época escolar trabajó con su padre tallando en madera máscaras
precolombinas. Se presentó en la Casa de Cultura, en el Museo Federal de Cholula y en la Universidad Au-
tónoma de Puebla. Desarrolló los proyectos artistico “Dignificación del arte” y “Arte en movimiento” con los
que pudo establecer que el arte es la mejor terapia para el alma, mientra ayudaba en la rehabilitación de
víctimas de delitos sexuales. Desde el año 2006 hasta el 2018, D’Los presentó ofrenda de día de muertos en
el Lindem Museo de Stuttgart y el año 2019 en la casa del Indio Fernandez. En el año 2011 funda en Puebla
el Centro Cultural D’AS ARTE teniendo una visión objetiva y sin preferencias del arte en todas sus manifesta-
ciones aceptando y promoviendo la libertad de expresión en el sentido artistico. Posterior a esto D’AS ARTE
se covertiría en el Centro Cultural D’Los el cual tiene los proyectos “D’Los niños, para los niños y por los niños”
y “Dignificación del arte”. Este Centro Cultural actualmente constituye una fuente de proyectos y propuestas
que se realizan con el esfuerzo personal y el de sus colaboradores. Para conocer más de toda una trayec-
toria de esfuerzo y apoyo visiten el Centro Cultural D’Los: 5 sur 506, Centro Histórico, Puebla, Puebla, México
Galería
Pág.12
Título: La propuesta
Piedra de Jabón
Dimensiones: 20 x 10 x 20 cm

Pág.13
Título: India del maíz 1
Técnica: Acrílico sobre
soporte tabular
Medidas: 30x24 cm.

Pág.14
Título: Serie solidaridad
(Torsos Sirio femenino y
masculino)
Técnica: Pasta para modelar
Dimensiones: 30x16x12cm

Pág.15
Título: Madre Caracol
Specksteine Piedra de jabón
Dimensiones:19x12x7cm

Información
Pág.16
Elizabeth Damián
presentó "Para el
Alma", su cuarto
poemario
Puebla, Pue., 27 de septiembre de 2020. Teniendo
como marco una casona antigua en San Pedro Cho-
lula, llamada la Casa del Puente Arte y Cultura, la
maestra Elizabeth Damián Espinosa, presentó el pasa-
do viernes, su libro titulado PARA EL ALMA.
Damián Espinosa estuvo acompañada de poetas, un
reducido público e invitados especiales, entre ellos, el
actor, bailarín y director de teatro Luis Eduardo Cuanal.
Los poetas asistentes, quienes leyeron algunos de los
poemas de la autoría de Elizabeth Damian, fueron:
Mónica Espín , Lyse Reyes , Alejandro Juárez, Alexis
López, Michel Angelo Stefanoni, Héctor Alfonso Juárez
y Luis Eduardo Cuanal.
Luis Eduardo Cuanal, bailarín, actor y director de tea-
tro, ejecutó un tema de danza contemporánea.
La presentación se envolvió en una hermosa música
interpretada por el trío de la filarmónica concertante
que dirige el maestro Irving Brenis Nolasco, acompa-
ñaron en el violín el maestro Sebastián Abimael Luna y
en el Violonchelo, Daniel Méndez González.
El presentador del evento fue el director de la Casa
del Puente, licenciado Susano Moisés Toxqui.
Entre los poemas compartidos figuraron: Indemniza-
ción, Despedida, Insistencia, Indolencia y Dile luna.
Cabe destacar que el evento se realizó observando
todas las medidas sanitarias pertinentes.
Dan a conocer la
Cátedra Azril Bacal
*** Es una iniciativa que pretende conformar un espa-
cio de reflexión y análisis en torno a la cultura de paz.
Puebla, Pue, 27 de septiembre de 2020. Recientemen-
te se dio a conocer que al seno del Círculo de Escri-
tores Sabersinfin (CES), se trabaja para conformar la
Cátedra Azril Bacal, en honor al académico, activista
y escritor de origen peruano, pero avecindado desde
hace varios años en Suecia, Azril Bacal Roij.
Durante varias décadas de ardua labor académica,
Bacal Roij ha fungido como asesor de la Organización
de las Naciones Unidas para la Educación, la Ciencia
y la Cultura (UNESCO), es investigador del Centro In-
ternacional de Prospectiva y Altos Estudios (CIPAE),
ha enseñado en los Departamentos de Antropología,
Políticas Culturales y Sociología; y ha sido investigador
del Departamento de Sociología de la Universidad de
Uppsala, Suecia. Fue miembro del Instituto Paulo Freire,
São Paulo, Brasil.
Azril ha escrito e investigado profusamente sobre diver-
sos temas relacionados con la educación y las cien-
cias de la convivencia humana.
En enero del 2017 se convirtió en el primer escritor con-
ferencista invitado al seno del CES.
En torno a la figura y pensamiento de Bacal Roij, se
pretende propiciar un espacio de reflexión, análisis y
hermanamiento que permita generar contenidos de
carácter internacional para beneficio de los diferentes
pueblos.
Algunas de las futuras actividades dentro de la Cáte-
dra pretenden vincularse con la biblioteca Abel Pérez
Rojas del Centro Cultural D’Los.

Pág.17
bases
CONVOCATORIA
A PARTICIPAR
Primera Antología
Internacional de Poesía
Sabersinfin
Sabersinfin.com, proyecto internacional de educación
permanente con catorce años de existencia, y su pla-
taforma editorial, invitan a escritores de todos los países
a participar en su Primera Antología Internacional de Poesía,
cuya finalidad es conformar un compendio literario in-
cluyente de poesía actual que refleje la compleja rea-
lidad que vivimos, cuya temática será libre.
texto
Podrá participar cualquier persona mayor de edad sin
distinción de raza, género, religión o clase social. La ex-
tensión máxima de su propuesta es la siguiente: un (1)
poema de 45 versos, o dos (2) de 20 versos. En prosa
poética será máximo 500 palabras. No es indispen-
sable que el material sea inédito. Deben enviarse en
formato Word, con letra times new roman, número 12,
a espacio simple. En una hoja qparte una semblanza
biográfica que no exceda las 10 líneas, con letra
del mismo tamaño y una fotografía con buena resolu-
ción en formato JPG.
envío
Los interesados deben enviar su propuesta al correo:
antologiasabersinfin@gmail.com
En el asunto colocar: primera antología internacional
de poesía sabersinfin / nombre del participante
selección
El jurado estará integrado por poetas de amplia
trayectoria, quienes realizarán la selección de los par-
ticipantes.
plazo
Desde el 9 octubre hasta el 15 noviembre de 2020.
resultados
El 20 de noviembre se darán a conocer a las personas
que fueron seleccionadas para la antología.
participación
Una vez que reciban el correo de aceptación e inclusión en la antología, las personas seleccionadas tienen a
partir del 20 al 27 noviembre para depositar la cantidad de quinientos pesos mexicanos (500 mn), si se trata de
participantes mexicanos o radicados en el país, a la cuenta: 1527107654 del banco BBVA; y para quienes ten-
gan otra nacionalidad y radiquen en el extranjero deben depositar 25 dólares americanos, a la cuenta PayPal
bizark83@gmail.com. Una vez realizado el depósito enviar una fotografía o captura del comprobante al correo
electrónico antologiasabersinfin@gmail.com, asunto: COMPROBANTE / nombre del participante. El resultado
final será un libro digital. A cada participante se entregará un archivo en formato PDF y otro archivo en InDesing
para que lo imprima bajo su propia consideración. La presentación del libro se hará de forma presencial en la
ciudad de Puebla, México. Los participantes incluidos en la antología tendrán derecho a una entrevista en
nuestros diferentes canales, recibirán diploma de participación y además su obra será publicada con especial
difusión en el portal sabersinfin.com.
derechos de autor
Cada participante conservará los derechos de autor de su obra y sólo concederá la autorización respectiva
para que sean incluidos en la presente antología y en el portal Sabersinfin.com. Los derechos de autor de la an-
tología serán de Sabersinfin.com
“Aión es un niño que juega a los dados: de un niño es el reino”
Fragmento N° 52, Heráclito

Pág.18
Título: Rio de la vida
Técnica:Acrílico sobre
lienzo
Medidas: 40x50 cm.

UN DÍA COMO ÉSTOS
Leticia Díaz Gama
“El último acorde se ha aniquilado. En el breve silencio que sigue, siento fuertemente que ya está, que algo ha sucedido. Silencio.”
Jean-Paul Sartre “La Náusea”
Gota a gota el flujo del hastío esculpe el rizo de la sinrazón, maraña que esconde la hendidura donde se escarba
en constante delirio la tumba de las palabras. Las lenguas engarzadas arden.
Se mecen las pasiones como arenas movedizas, se hieren con roses y risas virulentas; las chispas de la desazón se
acunan en el aire, invisibles trazas de estrellas suben hasta la cima de la cabeza, descienden, rodean y finalmen-
te como pequeñas agujas se introducen en las entrañas, invadiendo los aposentos frágiles… blandos.
La herencia de un desierto de preguntas como polvo aguijonea la visión; arenal en las conciencias, principio os-
curo que las inmoviliza y las lleva hacia su aposento… “Lo difícilmente soportable vuelve en forma acrecentada”
Peter Sloterdijk.
Según la frase de Pierre Nora “El festival de la palabra actuante” celebración que da rienda suelta a la inven-
ción de nuevos destinos nos aleja de los rincones oscuros donde dúctil la lengua conspira en el silencio.
Sin adquirir todavía la conciencia del extravío, ajenos a la vida, la gente en medio de las tinieblas tantea el
piso y una piedra cae manifestando la insensatez de aquel delirio. Estallan las risas en los rostros asimétricos y el
horror enardece la trivialidad de sus cabellos.
La boca abierta como un sepulcro tardío, aísla en el techo del paladar: eructos, tos, espinas carnosas, bazofia
y muerte, felonía que amenaza con explotar.
La ciudad como póstumo destino se ha convertido en una especie de horno crematorio y sus habitantes en
pabilos encendidos que van dejando, a su paso, una estela de cerrazón.
Los rostros como espejos muestran el hundimiento, la existencia y toda la visión de lo real entraña opacidad.
Peligro y confusión lo envuelve y contagia todo. La belleza del día pulveriza el temor de quedar eternamente
suspendidos en el abismo.
Al cernerse las palabras en el cedazo que se interpone entre el cielo y el infierno queda el silencio enturbiando
la memoria.
El caos invita a imitar el ritmo cotidiano y las cuerdas vocales vaporizan líquido negro, todo parece estar en
medio de todo y una fuerza ajena lo controla todo, todo…
La risa esconde la tragedia de la existencia.
La distancia… La realidad desnuda ha cambiado completamente las apariencias.
El retumbar del día ampara la vida sin orden ni armonía.
Género Híbrido
Pág.19

Poemas
Juan Carlos Martínez P. (El monje hereje)
…Y ¿Dónde quedó el fruto de tanto trabajar
si al final solo esperas que el tiempo desfallezca?
¡Toda una vida luchando desde la madrugada,
para que cuajara el alba, guerreando la rutina y su diario acontecer!
¡Mueves tus manos al ritmo de un estrés que baila a prisa
al tiempo que sacudes utensilios para humedecer la felicidad entre tus flores
mientras exhalas un suspiro para atenuar el hambre de un descanso
que tu exhausto cuerpo hace un buen rato ya reclama!
ha llegado la hora de apapachar la luna prendiendo, de las estrellas,
sus luciérnagas al compás de un candelero ya oxidado.
El sueño ya lo está arropando todo y tú seguirás danzando
al son de un impertinente contexto cohabitado de ronquidos;
el techo duerme, la escoba descansa, las paredes se reposan mutuamente,
la cocina en pausa, el colchón se recuesta para reposar su insomnio…
pero tu labor aún no ha terminado todavía, sino hasta que las oraciones laven
la histeria de tu día para que así, y no de otra manera,
al ritmo de un amén, florezca entre solitarias sábanas, tu calma.
¡La vida ha transcurrido pero el tiempo aún no ha llegado!
y no quieres que el reloj dé un paso, cuando ya es inevitable.
Y no quieres perder tu ya obsoleto sentido de autoridad inexistente.
Y no quieres asomarte a la esquina porque tu mundo es ya un televisor
que nunca escuchará tus llantos.
¡Son tantas cosas a las que ya te niegas que la vida se escurre
mientras, férreamente, te escudas tras una incógnita apatía!
Todo declina tan lentamente que ni la misma declinación lo nota.
El Duelo por el duelo mismo manifestándose a deshoras
y la vejez envejece ganando interés vital por esa negligencia
que se enclaustra en el templo de su propio aislamiento progresivo
para así, rumiar evocaciones y nostalgias al calor de una extinción.
¿Es acaso la vejez una ventana cancelada por su mismo hollín?
Te jubilaste de la vida, más no aun, así de la existencia.
Tu Hogar/Museo a la rutina de una senectud que, ya desvencijada,
mira sus ojos para atizar entre rescoldos sus recuerdos
mientras la vida, a cada instante, se hace ajena a la destilación
que transcurre en el amargo añejamiento de tu historia.
La casa ya está sucia y sin embargo rotundamente evitas
que las labores domésticas muevan y remuevan
el símbolo que, religiosamente, subyace al mismo polvo.
De súbito sales de la oniria para acomodar tu pasado
moviendo la petrificación de tu historial al desplazar retratos
que ya, irremediablemente, conviven al hacinamiento del moho
y las ambiguas telarañas de tu quebradizo pensamiento.
¡Añejas remembranzas montadas sobre el claro anacronismo
de una memoria en rancia retrospectiva!
A LA VEJEZ IRREMEDIABLE
Pág.20

El tiempo irremediablemente continúa y solo queda en tu mirada el sabor
de un amargo pasado que poco a poco, despacio y lentamente,
se apolilla entre el inflexible karma de sus propias huellas.
la rutina fosiliza al compás de tu desidia misma.
del colchón al desayuno y de la mesa hacia la sala
para dar testimonio de un mundo en convulsión.
Y dos pasos después caminarás hacia el exiguo jardín
para así sentir el sol en tus caricias y saberte amada
mientras el frío se adueña a la eternidad de un mismo suéter.
Cruenta pesadilla estacionada. Postrada en el desasosiego amargo,
la senilidad ya solo suspira para testificar la egótica y banal desavenencia
en que, constante e irremediablemente, germina su progenie
para así sembrarle otra preocupación más a su ya rebosante sembradío.
Bien es cierto que el envase se desgarra irremediablemente,
pero el contenido también se cansa, a grado tal,
que hoy solo despiertas esperando que el sol transcurra a prisa
para pronto recostar la noche en tu regazo, mientras el calendario
transcurre a la obtusa velocidad de anhelos ya desvencijados!
¡A gritos quisieras frenar, del tiempo, su mayor prisa
y también deseas que la celeridad transcurra ya
para sembrar tu ausencia en el mundo sutil de la memoria.
-Paradoja ambivalente que por sí sola se descalza-
SOL Y ESPUMA
Me miras…
Con dos soles en tus ojos sobre mi piel
que me recorren palmo a palmo.
Mi rostro y mi cuerpo se estremecen
con oleadas de calidez embriagadoras
que se aposentan en mi boca y mis senos.
Me hablas…
Y la melodía de tu voz
se agazapa en mis oídos buscando
el sitio clave del arrullo.
Y una chicharra marea mi mente
perdiendo la cordura.
Me tocas…
Son tus manos arena y espuma
bajo mis pies desnudos se hunde el piso
y poco a poco la marea sube por mi espalda
como vuelo de gaviotas en la brisa.
A mi piel la envuelve una seda fina.
Me besas…
Es tu boca manantial de sensaciones
tus labios se prolongan en los míos.
Soy un colibrí desesperado y sumiso
buscando flores y acechando aromas.
En mi boca hay fresas dulces y miel.
6 HAIKUS
*
En el jardín
olor bajo la luna
blancas campanas
*
Oscura noche
luz en piedra y pasto
alumbra oruga
*
Pasos en desván
nocturna oscuridad
entró una rana
*
Leve aleteo
la negra crisálida
bajo cortina
*
Bajo árboles
sol cae en vereda
rueda naranja
*
Duelo en el suelo
una víbora negra
serpiente presa
Pág.21

POEMA A LA PATRIA
Denuncio
Patria mía, me duele tu paisaje mancillado,
tu voz que deletrea la palabra miedo,
tu entraña ensangrentada;
tus cuerpos en convulsión y grana.
Te miro, y en agónico martirio te levantas,
Con dolor y llantos continúas.
Patria mía, perdona mi triste cobardía,
cuando mi voz se quiebra en el lamento
y escribo mensajes sin sustento.
Cuando de noche y en madrugadas frías
prefiero ocultar tu dolor bajo mi almohada,
ignorar tu voz, que a mi auxilio le reclama.
Sé que te duele el plagio de verdades,
te ahogan borbotones de sangre mancillada,
los sollozos de tus niños secuestrados.
Perdona,
si mientras exteriorizo mis reclamos
voy bajando la voz,
es que el tiempo me va dejando muda.
Mis hermanos, viven temerosos
de la infamia del esbirro espía.
Mis hermanas sufren la agonía
por el hijo no deseado de violación infame.
Mi nieto mutilado, ya pagó el precio
del utópico sueño de justicia.
Ya no hay voces que entrenen
a la lucha de ideales.
Brilla la hoja del puñal y suena el tiro inesperado
del malvado que esconden entre cloacas,
del que aprieta la venda a la justicia,
y del ruin que manipula su ceguera.
¡Patria mía!
denuncio mi temor y cobardía.
Acuso a mi cuerpo que se doblega al miedo.
BESOS
V. Yamell
He besado de tus ojos los albores
cuando al mirarme han osado,
desnudarme tímida y apasionada
imaginación la tuya, con la mía entregándose...
Me he anidado en tus suspiros
cada que incluso, esbozas tus sonrisas;
nado ferviente en tus brazos
aún tan lejos tu haber, y yo teniéndote.
Indago en tus huellas,
si algún día a mí regresas,
recorriendo mis anhelos,
¡embestida cruel a mis desvelos!
Me has besado, dejando ese calor maduro,
sin intentos de más, que tu ternura,
cubriendo con ella mis premuras,
de tu amor y tu deseo, desnudar mi bruma…
CALOR DE MARFIL
V. Yamell
Suena ese piano meciendo mis latidos,
día y noche, con tus labios irradiándome,
en el sutil beso, del que fui; noctámbulos,
tú imprevisto y mi sentimiento embistiéndote...
Caricia, que si fuesen cuerdas, serían murmullo
rozando constante, ese halo en mí dentro,
son tus labios, suave calor, profuso
y con el danzando, a ritmo mis sentidos...
Y si te pienso (otra vez)
mi un, dos, tres, se distrae de su paso,
y se atreven, sentimientos encontrados,
a vivir ese ritmo, otra vez, flotando...
Calor de marfil, presionando mi pecho
(sin importar hora, sin ver el tiempo)
hace tanto de tus labios, y hace más que los siento,
tú sin saberlo y yo, sola reincidiendo…
ATRAPADA
V. Yamell
Me atrapas, me seduces y me condenas
a esta tormenta de la espera, del incierto,
a caminar en hebras desdeñadas
que son caminos, todos, turbulentos...
Eres inconsciente de tu astucia
y tan tierno al menguar este letargo
que aún pasen los minutos, las horas,
yo sigo y seguiré, deseando tu abrazo…
Pág.22

ALUSIÓN A CHAVELA
José del Rosario Sánchez Franco
(Introito)
Carga en su piel las huellas de lo que fue;
cada mañana aviva sus anhelos con el cantar de las aves.
Sube sobre sus alas sin plumas.
En silencio repasa su historia, ve los pasos estampados…
El mundo testifica su punto de apoyo; no espera aprobación.
Nada consume sus propósitos encumbrados.
Sus múltiples talentos la hacían soberbia para no deber favores;
no había debilidad sino castillos de lajas levantados con el pulso de sus afanes.
Independencia vestida con largas enaguas bien religadas al cinto.
Al reloj se fue debilitando su cuerda.
(Planteamiento)
La paciencia se había quedado sin personaje;
el amor sembrado empezó a perder sus frutos vivaces.
El tiempo se había congelado, ella seguía envejeciendo.
Nada era lo mismo, aunque todo era igual, menos ella.
Los ambientes le habían fecundado confirmaciones;
cavilaba: “la terquedad tiene cuerpo, no cerebro ni sentidos”.
Estaba cansada de tanto hacer y no hacer;
los hastíos le inyectaron suposiciones de sombras.
La causa precaria pertenecía al pasado, pero no pasaba;
naturaleza que provocó navegar sobre rompientes emociones.
Se había quedado en su batel quimérica atrapada en los propósitos de migrar
donde fuera, pero llegó la toxina ataviada de muchas crestas y se quedó.
La intranquilidad la apretó entre las paredes
y los pisos fueron barnizados con asépticos caseros.
Los que yacieron no vieron el piélago azul o verde, o turquesa;
al fin y al cabo, qué más da, el color no importaba sino el horizonte.
Ella esperaba su turno para viajar a un fin sin terminar
o viajar donde no hay retorno.
Eran dos viajes distintos prorrumpidos desde su seno;
uno para irse, perderse, quizás para no volver;
el otro - acaso - para estar solo en la ausencia.
Sin sorpresa fue sometida; la edad del momento la acariciaba,
las circunstancias la desdoblaban.
No encontró salida, la escapatoria era escapar,
y escapar no podía por su falta de aliento.
Un nuevo giro tomó su deseo, remplazó la súplica de cambio.
Y todo cambió menos su deseo de viajar.
(Nudo)
Vuelve más atrás, camina más adelante.
En un grano de arroz talló su futuro,
más bien cimentó su presente sin la fuerza de antes.
En junto se había reducido a escombros de ilusiones.
Ya no podía salir y tuvo que volver al principio de su ayer.
No sabía el rumbo tomado por los tiempos.
Estaba dudosa si era asenso o reproche, sólo pensaba en su viaje.
Las extremidades ya no les servían para remos; había perdido la resistencia.
Aprendió a intuir como si fuera ella misma bola de cristal.
¿Cómo para qué seguir esos monótonos diapasones cotidianos?
Cuando pensaba sacudirse los torrentes de los sinsabores,
redimió los juicios tatuados de su pasado.
De pronto las voces ajenas empezaron a ordenar: lávate las manos, báñate bien,
Pág.23

no salgas, quédate aquí; no me beses, no me abraces, guarda distancia…
El discurso había mutado del deseo de buena salud a crueldad;
le recordaba sus limitaciones, ya casi no puede hacer nada sola
y se preguntaba los cómo. Sólo quería viajar.
(Desenlace)
Flotaba en la cultura del amor y la paciencia
reencontrada con el ánimo ataviado de sus júbilos.
Se tragaba los espacios conocidos y redescubría cada ángulo
como si fuera la primera vez que los caminara.
Potencializó sus sentidos que no sentía y sintió;
sintió cuando ya había perdido sentir como antaño.
Suspiró pensando en los jadeos de aquellos tiempos, cuando la piel estaba lozana
sobre tapices horizontales y los placeres se desparramaban por todo su ser.
Mirando el cielo pensó en los brillos excelsos de la noche.
Quiso volver a ver la cara de la luna al volar las mariposas, y la vio.
Empezó a re-divertirse con lo que ya era rutina.
Fue cuando dijo: “que haya amor”, y el amor floreció;
que renazca la paciencia y la paciencia renació;
redescúbrase la belleza y la belleza redescubrió.
Abrió los ojos, vio que todo estaba de pie menos ella. Hubo mutismo.
(Epílogo)
Chavela abrió la jaula que la hacía sentirse como pájaro solitario aun las compañías.
Levantó la mirada, las circunstancias fueron sus velas. Zarpó.
EL POEMA SALVAJE
Macedonio Vidal
Este poema está escrito sin letras ni palabras
está escrito con el verso más libre entre los libres
ha estado aquí desde antes de la llegada de la gramática
no tiene comas ni puntos ni corchetes ni guion
sabe del espíritu de los cambios, los prohíja
vive en el interior de los cambios
surge cada mañana cuando el horizonte se incendia
y continúa a través de la médula de la noche entre los agujeros celestiales
levanta el rocío y lo vuelve nube
entre peñas y selvas y montañas sobrevive
lo he visto lanzarse en caída libre en una cascada y sin tocar suelo elevarse de nuevo
lo he visto abrir sus alas y el océano, tomar su alimento y remontar de nuevo el vuelo
lo he visto en garras, cuernos, colmillos, pelambre, alas y catarinas en rojo y negro
lo he visto en hojas, ramas, troncos milenarios, raíces
raíces no he perdido mis raíces
he escuchado su aullido su rugido su trino su balada
conozco a los hombres conectados a lo salvaje en lo profundo de lo que queda de la vida
tuve el privilegio de nacer entre rimas salvajes y el aroma a tierra
los años han pasado y continúo escuchando el llamado de lo salvaje
cuando me contemplo a mí mismo sé que es lo mejor de lo que me queda de humano.
Lo mejor de lo que me queda de humano es mi lado salvaje.
Lo volví a ver en la carretera pasando la película a gran velocidad entre la negra cicatriz
y me dijo estoy vivo
y me dijo estoy aquí desde antes del hombre
estoy aquí desde antes de los árboles
Pág.24

desde antes que los soles encendieran la fiesta
soy el más negro de los agujeros de gusano
cuando abras tu corazón sabrás que la vida puebla el universo
y ahora que el lucro lleva un gran avance en la aniquilación de las especies
no saben que lo que hacen es agitar el origen de la vida con todas sus consecuencias
que lo mejor de la vida es hermanarse con la vida
y no mirar como recursos o materias primas lo que se agota a contrario sensu
no quisiera, porque el mosaico de la vida actual es un bonito arreglo
no quisiera que llegara el día en que tenga que recoger los pedazos de la vida rota
no quisiera estar aquí cuando las especies que conoces hayan desaparecido
incluido el autor material y el autor intelectual
y sin embargo estaré aquí
escribiendo versos diferentes
de mi perpetuo, devenir salvaje.
Pág.25
¡No tenemos armas!
¡No tenemos armas gritaban!
¡No tenemos armas gritaban los normalistas!
La masacre había comenzado
el balazo en la cara de mi compañero
y ninguna ambulancia llegaba.
La lista del grupo resonaba en mi mente
y mis sueños de ser maestro se nublaban
Daniel, Felipe, Julio César y otros,
la ilusión y el llanto se ahogaron en mí.
26 de septiembre y solo queríamos transporte
para ir a la marcha del 2 de octubre.
Nosotros no somos pudientes,
boteamos un tiempo,
pero no logramos y
decidimos ir por los autobuses.
Mas no sabíamos que aquí
¡el pinche gobierno se siente valiente con los débiles!
con los que no tienen armas.
Aquí desde el 68 el gobierno mata estudiantes,
luego los archivan y los olvidan
como si los estudiantes no valieran .
Nos acorralaron como ratas
patrullas atrás y delante de nosotros.
Fueron los municipales,
los estatales, los policías federales, los ministeriales y
para rematar el ejército mexicano.
Se rasgó la noche más larga de Iguala.
Ahí no brillaron las estrellas,
se evaporaron con los gases lacrimógenos.
Y nos bajaron de las estrellas rojas.
Parecía que los autobuses llevaban oro
nos torturaron, nos desnudaron, nos querían despedazar.
Acordonaron la zona para evitar testigos,
éramos simples jóvenes normalistas.
Queriendo sembrar cosas buenas en el corazón de los niños
fuimos tratados peor que asesinos.
Todo el mundo pregunta ¿qué pasó en Iguala?
el silencio ensordecedor responde.
El mundo pregunta ¿qué pasó en AYOTZINAPA?
¿dónde están los cuarenta y tres?
¡Y nadie responde!
aunque parece que todos lo sabemos
¡la consciencia sabe lo de Colosio¡
¡sabe lo de la noche de Tlatelolco!
pero estamos maniatados
¡nada podemos resolver!
entonces :
Busquemos en el cielo
en los cometas de Toledo
en las miradas de los niños
en los sueños de los jóvenes
en la esperanza de la nación
en el amanecer de cada día.
26 DE SEPTIEMBRE

NaceenToluca,EstadodeMéxico.EsPresidentedeCasasdelPoetaAC.Fuedirectoryfundador
derevistasentierramexiquense;creadordelEncuentroNacionaldePoetasdelEstadodeMéxico
y fundador de la editorial Casas del Poeta. Ha escrito más de 4 mil artículos para revistas y perió-
dicos en la entidad. Tiene más de 120 títulos publicados en ensayo, cuento, poesía y antologías.
Acá presentamos una breve muestra de su poesía.
¡NO LO HAGAS!
Bailemos el baile
y que los versos del
juglar no nieguen
tu canto que llama
al “¡no lo hagas!”
“¡no lo hagas!
no ves que mi corazón
de piedra se rompe
cada vez que ríes
por callejones de tu sueño
de iluminada hada,
que todo toca con
las armas del fuego;
mientras el
bardo escucha
las notas latiendo
en el moroso
vecindario de las horas:
“¡no lo hagas!”
“¡no lo hagas!”
aunque la batería
se escuche llamando
a batalla de los besos,
que se miran escuchando
al corazón latir como
campana de enamorados
en tarde de lluvia y grisura
que se entrega al santo
de las novias.
Escritor Invitado
AGUA ROJA
Me mira vaso de cristal
su rojo color rotundo
es vida y muerte,
sonrojo
me diluyo en líquido
sangriento, escondo
sentimientos
y sostengo el sol
con un dedo, por uña
rueda mi piel
y quema su luz;
soledad extrema
suscita fuego
de sus entrañas,
que en diabólica
carcajada sulfura
escondida gruta
de sentimientos
que vienen
caminando cueva
de agoreros
duendes de flor
y estropicio
recuerdos embotados
en sueño de la tarde
por donde escapa
último suspiro
de espantado sujeto
que está nadando
en suelo vegetal;
el cuervo de plumaje azulino
alza su vuelo
al fondo de la ciénega
y muere en un suspiro
que es cruz y barranco.
Pág.26

NATURALEZA MUERTA
Sobre canasto está el gran pez
un canasto de leves ramas
tejidas en torno a un triplay
de café pintado;
tres balones de basquetbol
sostienen esta fotografía
de la vida urbana:
TIDY
Naylon wound No. 7
basquetball oficial
size and weigth,
no hay mar ni laguna
que nadar, ni burbuja
que recuerde
tiempos en que el pez:
tristes pedazos de tela
pintados de gris, o naranja,
o enloquecidos colores,
viejos de tanto mirarlos,
rodean su cuerpo
de ballena
para darle más su aire
de triste esperpento
de naturaleza muerta.
Es un pez de tierra y aire,
un ser material cocido
al fuego con hilaza rústica,
ojos saltones son metales
concéntricos y tristes,
sus escamas son de plástico
y sus aletas, simples
pedazos de tela dorados al sol;
abre su amplia boca
con ansia del que no recibe
el oxígeno que necesita
para vivir en tierra,
pobre pez tan grande y tan débil
habitando un rincón
de esta casa
llena de cuadros
y apotegmas.
Decenas de libros acompañan
al muerto de esta tarde,
sobre los balones está
el ataúd del pez
y sus ojos
de plástico y metal,
lloran los libros,
unos con pesadumbre,
otros con resquemores,
nadie escribió su epitafio
por lo que el pez de labios
naranja dibuja ahora la
boca de la veritá
por donde ha de entrar
mi mano cuando
de mentir se trate,
o de decir la verdad
que ahora me chirria
entre los dedos
que navegan
por la computadora
LG
que escucha mis
pensamientos y los transforma
en un pez con las aletas
rendidas a la mar
de mis ideas
soterradas por la medianoche
de las horas
en que el insomnio
me ha atrapado
mirando esta naturaleza
que ni vive ni deja vivir
en la paz de los sepulcros
o el rendido acantilado
de los mares.
Pág.27
Título: A tu luz
Técnica: Óleo sobre lienzo
Medidas: 40x30 cm

SABERSINFIN.COM
FILIGRAMMA es la revista literaria del Círculo de Escritores Sabersinfin, cuya intención es
promover el hermanamiento creativo y el compartir saberes, enfocados en la cultura de paz.
* Sabersinfincom
* Cultura Puebla Sabersinfin.com
* Círculo de Escritores Sabersinfin.com Puebla
Sabersinfin Sabersinfin TV
Título: D´liz
Técnica: Talla directa
Mármol cristal
Dimensiones:22x23x11cm

Filigramma 6, revista del Círculo de Escritores Sabersinfin

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Filigramma 6, revista del Círculo de Escritores Sabersinfin